Y fundidas en ese beso llegaron a la cama, en donde las dos damas hicieron el amor lésbico con tanta sensibilidad, que hay que ser un gran poeta para aquello poderlo relatar en toda su intensidad.
Isabel. Aquí, entre tus brazos me siento más mujer.
Montse. Entre mis brazos sabrás lo que es el verdadero placer.
Isabel. Sí, entre tus brazos he de fallecer.
Montse. ¡Morir de amor! ¿Existe una muerte mejor?
Isabel dando un beso en la boca a Montse. Morir libando del panal de tu rica miel. Morir bebiendo tu licor.
Montse. Si deseas beber mi malvasía, baja a la "Fuente del Placer", y allí apaga tu sed. Yo te guiaré desde mi celosía.
Isabel. Y tú bebe de la mía. Bebamos las dos a la vez.
Ambas mujeres se posicionaron en la forma que no hace falta describir.
Isabel. ¡Qué floresta más espesa! No encuentro el "caño".
Montse. Es que desde esa perspectiva es difícil ver. Por eso no es extraño.
Isabel, buscando por "el bosque". ¡Ya la veo ya! ¡Qué fuente más preciosa! y parece que bebe una mariposa.
Montse. No es una mariposa, es el guardián que abre la fuente para las mariposas sedientas, y la cierra para las caprichosas.
Isabel. Parece una mariposa muy celosa.
Montse. Celosa para aquellas que saben beber de esa fuente. Ya he llegado a la tuya... Pero por qué las has rasurado... ¡Qué bien se deslizan mis labios y qué suavidad para mi frente!
Isabel. Para que huela mejor mi rosa y sosieguen sus exudados.
Montse. Ya vislumbro tu rosa, ¡qué colorada está! De rosa pálida se ha tornado en rosa roja.
Isabel. Cuando se riega, toma ese color del fuego y llega a la plenitud cuando "se moja".
Montse. Ahora la tienes humedecidísima.
Isabel. Porque está regadísima. Sigue regando y verás como eclosiona. ¡Ya eclosiona... ya eclosiona..! Qué situación más grata.
Montse. `¡Me ahogo en tu fuente! Ya no es fuente, parece una catarata.
Isabel. Cuando "mi Fuente" se arrebata, todas sus pasiones desata.
Montse. Ahora tú riega la mía, que con ansiedad espera la lluvia de primavera.
Isabel. Tengo llena de agua mi regadera.
Montse. Pues empieza a regar ¡A qué esperas!
Isabel. Bebo el agua de tu fuente, sorbito a sorbito; saborear sus misturas transparentes es para mí un rito.
Montse. Sigue... sigue... con "esa misa" pero por favor, bebe más deprisa.
Isabel. Beberé a borbotones, hasta que quede completamente ahíto.
Montse. Ya... ya... ya llega, por eso grito y levito.
Isabel. Ya lo veo, a lo lejos se divisa.
Montse. ¡Qué me derrito!
Isabel. Aguanta, aguanta, que ya se acaba la misa.
Y allí en la cama quedaron las dos damas. Ya se imaginan de que guisa.
Febarsal: 09/10/2015
Alegorías lésbicas
Poemas e inspiraciones, pasionales y eróticas de buen gusto.
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