Depresión

[Alfonso Santillana]

Desolado yace mi cuerpo en la mirada
de sinsabores costras de hospital.
La ciencia viene a ver mi fría vocal,
tanto sufro esta cofradía de pestañas,
rodeadores ojos en sindicato fundan
un nombre para mi dolor en pecho.
Poética es la definición de mi mal,
como un proyectil de rabia que roe sienes
y finados pálpitos en tajos de muñecas.
Mi humanidad sumergida en un hueco,
en un frasco de consuelo.
No me curen el verso. No me lo curen.

Ahora siento este síndrome de ojeras
que pendura en mi profunda tristeza.
Cuarentena para mi deficiencia,
el odio vierte heridas de muerte
sobre mi contagiosa palabra.
Los llantos del pasillo
caen cual sudor frío sobre mi entraña,
papel para mis yemas, papel,
para esta tuberculosis cardiaca.
Hoy que ya no palpito ni pulso,
este dolor tápame, recoge mi lápiz sin punta
y la piedra de mi pecho.
Quién vendrá a ver un cadáver que adolece,
un cadáver que no termina de morir.
No me curen el verso. No me lo curen.

[hombre de otoño]

POETA:

mi profundo respeto a sus profundos versos...

saludos cordiales.


ROBERTO CARLOS.

[Romantyka]

Alfonso Santillana


Saludo sus letras y ese su aporte a nuestro foro,
en donde sus letras nos engalanan y asi,
como este, esperamos mas de usted y que siempre siga escribiendo.

Gracias por su aporte.

Que el Señor ilumine su libre caminar..!!

[i_sela]

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[TARDE GRIS]

Desolado yace mi cuerpo en la mirada
de sinsabores costras de hospital.
La ciencia viene a ver mi fría vocal,
tanto sufro esta cofradía de pestañas,
rodeadores ojos en sindicato fundan
un nombre para mi dolor en pecho.
Poética es la definición de mi mal,
como un proyectil de rabia que roe sienes
y finados pálpitos en tajos de muñecas.
Mi humanidad sumergida en un hueco,
en un frasco de consuelo.
No me curen el verso. No me lo curen.

Ahora siento este síndrome de ojeras
que pendura en mi profunda tristeza.
Cuarentena para mi deficiencia,
el odio vierte heridas de muerte
sobre mi contagiosa palabra.
Los llantos del pasillo
caen cual sudor frío sobre mi entraña,
papel para mis yemas, papel,
para esta tuberculosis cardiaca.
Hoy que ya no palpito ni pulso,
este dolor tápame, recoge mi lápiz sin punta
y la piedra de mi pecho.
Quién vendrá a ver un cadáver que adolece,
un cadáver que no termina de morir.
No me curen el verso. No me lo curen.

EN UN DICCIONARIO NO HABRIA ENCONTRADO
ESTA PERFECTA DEFINICIÓN A DEPRESIÓN, EL
MAL DE MIL CARAS, EL QUE SE DISFRAZA APA-
RENTANDO TRISTEZA MIENTRAS CORROE LA
MENTE Y EL ALIENTO, ESTA REGIO TU ESCRITO
Y TE FELICITO...SALUDOS POETA.

[Esmeralda]

AMIGO POETA, antes que nada BIENVENIDO a este hermoso foro, donde espero que te sientas bien y nos sigas compartiendo tus bellas letras.
La depresión es como una enfermedad del alma, que nos puede causar un profundo dolor, pues siempre trae consigo tristeza y soledad, pero hay que tratar de superarla, para poder sonreirle a la vida.
Un placer transitar por tu hermoso aporte, donde te dejo mi huella y un afectuoso saludo.