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SIN TÍTULO II



En la pureza de la penumbra,
bajo el imperio de la roca,
cruza el fogonazo ardiente
del filo de la espada,
se pierde, se levanta,
despertando somnoliento
un rechinar de dientes.

Se abre camino un ejército
desprovisto de piel,
cuencas vacías,
tórax abiertos,
marchan a paso redoblado
hacia el espacio infinito.

Una mueca sardónica
abre el raído telón
a unos incisivos amarillos,
flaquean las fuerzas,
se inclina el orgullo
ante la majestuosa nada.

Repican sordas las campanas
- sin campanario -
hiriendo el delicado cristal
de un cuerpo perforado,
hundiendo su daga
en el sensible costado.

Un baño de aguas sulfurosas
da alivio a unas articulaciones,
irremediablemente desvencijadas,
provocando carcajadas maliciosas,
en el irónico destino.

Sopla tenue en su desaliento,
el paso inexorable de unas horas,
transformadas en días,
transmutadas en años,
traducidas en muerte.



GUEPARDO

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