encarrilado por estaciones,
muestra su pulpa que se desjuga
haciendo oleajes
sobre la hoja.
Mi lapicero y yo
escribimos y rayamos.
Hay un náufrago en el mar,
en el río,en un lago,
a veces por un charco.
Hay una isla generosa
que se oculta entre ellos
Voy en busca o talvez me busca.
Descanso.
Estoy lejos de mí.
Un poema sin autor.
Es sólo eso.
Despierto..
Ayeres.