Poema despreciable. Smartdust.

[MissingYou]

Poema despreciable. Smartdust.



Mi felicidad al tiento.
Ayer fuí al cine. Ví
"Del revés".
Impresionante, soberbia, divertida,
implacable terapia.
La recomiendo. Nunca diría
que una película de dibujos
vendría a ser mi preferida.
Es demasiado. Me ha cambiado mucho.

Ando sonriendo al falso conocimiento, al espejo.
Quiero poner mi alegría al mando y
me veo fuerte para lograrlo.
Hallar mi bien para hacer más bien.
Sea. Qué pulcra tarea.

Es cierto. Debo reconocer que me admiraba el sufrimiento
mas ya no creo
que es padre del arte más bello.
Ahora tengo la sola y entera certeza
de que ser risa siempre no es bueno.
No me mola la ironía
ni quiero creer mi vida fusta
de una busca inacabada.
Ya no me agrada andar intentando
encontrar aquello que no encuentro
-como Bukowski-.

Mi reflejo me habló ayer.
Adentro somos tres y somos uno.
Coloco mi mirada hacia nosotros.
Miro hacia él -YO-, hacia un gnomo traidor y hacia un niño.

1.- Él es todo oceáno. El gnomo malo
es repetitivo eco perseguidor de ese mar, espejo del cielo, vacío de la nada.
El niño es mitad su anhelo, mitad
su alma en el infierno.

2.- El gnomo crece en tamaño sin parar y nos difama.
Su piel es grana, su hiel también y tiene
un rabo inmenso.
Sus garras, en pies y manos, son gigantescas.
Sus carnes a raudales son de filos hacia afuera.
Su temple lo forja a hilo y sabe manipular:
emociona a las personas para luego sanar ese dolor creado.
Espanto en celo, juega con el pestañear, con los sentidos juega
como el niño con sus juguetes. Sabría incluso
azuzar un suicidio
mas nuestro desequilibrado equilibrio
se lo mantiene prohibido.
Para el matarse es el sino.

3.- El niño es de inocente verguenza e inocencia vergonzosa y
se oculta tras las cosas constantemente.
Su silencio es de cabellos confusos
y se pasea desnudo o con un pijama inglés
negro o blanco,
de color inverso a su pelo.
Yo soy la incertidumbre cierta de angustia inquieta,
vida filosofando todo el rato, cumbres de urdimbres
sin saltos.

Hacia la unidad vamos los tres arriesgando
la muerte segunda del ser
y va desnuda la postura del deseo de querer
dejar de ser un engendro
que alguna vez olvidó su amor riendo
el dolor ajeno del que odió
cuando proclamaba la aniquilación de ese dolor de sal natural
-la vida puede ser hermosa a veces
pero siempre es dolorosa-.

Ah, empírico materialismo humano,
mundo de hurtos, arte de hurtos,
este rencor no lo olvido
pues mi castigo es afán de bien.
Necesito abandonar la incoherencia, ciencia
con la que no transmito.

Necesito amar en bondad, obra de Cristo,
zozobra, viento del invierno, sobriedad.

Ah, dime tú cómo estar cuerdo
en el hogar del loco.
Ah, dices, amor, que no hay
nada que no se pueda superar
cuando se ama.

Ah, doloroso amor, motor de la historia
envidiado por el egoísmo
de afortunado enemigo desafortunado
-amando y amado afortunado,
amando y pisado desafortunado-.

Amor, inmenso corazón del pecho.
Amor, un mundo mejor.
Amor, respeto bueno, verdadero.
Amor, hurto iracundo ajeno.

No eres fácil pero, amor,
yo soy muy hábil
y voy por ti, progreso eterno,
ya que la libertad es verdad
y discierne la infelicidad.

Amar es congeniar, es
la belleza más alta que
nos es dada a conocer,
verdadera existencia, estado y trascendencia
a la vez.

Soy digno. Amo la humanidad con entereza
y amo la Tierra con dignidad plena.

Ah, mas ellos ponen mis pieles en sus bocas
porque si algo soy es claro
y sus carnes también son mías
como primeras primaveras.
Pongo trampas para que caigan en suicidio
y lo escribo
para que esos canallas puedan reírse conmigo.

Digo que a veces me calumnia su egoísmo
ya que encerrados en sí mismos
de verdaderos muertos guardan
la sangre en sus bolsillos.

He de vengar ese revolucionario asesinado
por falsos revolucionarios asesinos
que hacen del cadáver
su peluca y su vestido.

Suicida paloma asesina:
no te quiero blanca
ni libre del silencio.

Arpa de la noche mantenida, aviso de bondad,
susurro de mi rostro, mi sirena diestra, mi dragón en vela.
Explotarán sus islas de estrellas
por la inmensa sinfonía de arena.

Olvidaron que Dios existe. Por antojo de su ego
me roban el ocio
y bajo la luz de esa tiranía
se crecen en poder.
Bien, amor, enséñales a amar
aunque confundan tu amor con la crueldad.

Bien, les diré la verdad para que no se la crean. Sea.

Improvisación, abandona la rima fácil.
Explícales su estupidez a esos ignorantes
destestables que se creen buenos.

Criticáis el poder y hacéis lo mismo que él:
decidir unilateramente sin reconocer
la esencia malévola de vuestro poder.
Criticáis la corrupción porque no la acometéis.

Si no acabamos con la contaminación
la contaminación acabará con nosotros.
Vosotros criticáis la contaminación
pero sois parte de ella.
Os conozco bien, usureros.
Os disfrazáis de bondad con vuestro ego.

La estantería de las vidas inhibe con tiranía.
Estoy hablando de la selva.
Engarzo cuerpo y máscara.
Se quitaba el vestido
y una sombra de innumerables sombras
me atrapaba entre olas borrosas.

Espías vigilan la migración de mis palomas,
mi mirada, sus rizadas ramas
y mientras lloro
no llora mi reflejo.
Quería vivir en su pelo y ella era
incertidumbre incierta, sombra de mi alma.

Ni huyendo con la mirada regresiva
ni las puñaladas verdes a la conciencia.

Me entretenía, me divagaba, intentaba olvidarlo,
resistir escribiendo mas la literatura
es también una adicción que enferma.

Es posible que me maten con mis manos los enemigos.

Escribo opaco, esquivando
peores pensamientos con la nariz.
Solo se está libre de los secretos
que no se comparten; estoy condenado.

Solo se pregunta lo que se conoce.

Tengo que abandonar el miedo, es absurdo.
Tengo que abandonar la timidez, es rídicula.

Dejarles volar para que se crean libres.
Dejarles pensar que juegan a los dados.

Conozco a Zaratrusta, mudo de altísima voz.
Conozco a nuestra salvadora, humana de humanidad invisible,
final del caos. Ella es de un color guapa inverosímil.

Os conozco a vosotros, novatos.
Os proyectáis en en el otro
y al otro le protyectáis en vosotros.
A eso llamáis noche y luego
la conciencia de la paranoia creativa
os lleva a la psicopatía artística
y luego
el pecado, vacío eco de palabras.

Wilde halagando el arte mediante hipérboles.

El arte debe cambiar la realidad en busca de la felicidad.
El arte se asemeja a la era de la ciencia.

No habléis de demagogia política,
únicos, solidarios usureros.
Los mártires son el chiste serio,
el motor del progreso y vosotros
sois un tranvía hacia el olvido.

Algún condenado me lee y se enfada,
matarme quiere por ambiguo.
Yo es que soy de derechas entre rojos,
de izquierdas entre fascistas y
blablabla.
Yo es que ví fascismo en la izquierda,
solidaridad en la derecha,
comunistas psicópatas y racistas blancos
enamorados de africanas.

No me cataloga su lenguaje material.

Soy azote innato de la estupidez.

¿Acaso tendré que recordarles que los locos están cuerdos?
Marx dijo en " El Capital" que el motor de la historia es la lucha de clases
y Marx no definió lo es esa lucha, cuales son las las clases.
Yo digo que las lucha de clases es una guerra
entre los locos cuerdos y los cuerdos locos.

Mientras ellos cabalgan en sus odios
disfrazados de bondad
un hierro habla a algunos que llaman locos.
Los crímenes más atroces fueron cometidos por hipersensibles
mas la mitad de la culpa es de una sociedad psicópatica.
Los psicópatas subyugando a los cuerdos, llamándoles locos.
Es normal que salgan viles vengadores.
Les dice un hierro "acaba con todos"
y así Hitler, por ejemplo, se volvió cruel
impulsado por la psicopatía de la sociedad,
enloqueciendo por la presión del miedo.

Lo dije anteriormente y lo repito:
el problema no son las ideas,
es problema es lo que se hace con ellas.

Soy el más tenaz de los discípulos de un Zaratrusta mudo de altísima voz.

Odín y su ejército están viajando a la Tierra.
Los guardianes de Occidente incubrimos a Frodo.

¿Buscas amor? Aléjate del poder.

Todo el que ama será salvado.
Huele a incienso.

El manicomnio y el olvido general están llenos de héroes.
Se acerca la gran guerra.
Huid de la corrupción.

Exiliado por la corrupción universitaria,
a mi psicóloga no le interesa mi salud.
Soy una herramienta más del gran libro.

Todo se sabrá, todos los pecados.
Yo también he pecado. Me estoy redimiendo.

Ciertamente la sinceridad no es locura, la hipocresía sí.
LOs locos son los cuerdos en este mundo ilusorio.

Ahora debería hacer versos como este de noche en noche
hasta que ordene la cabeza.
Soy consciente de mi locura cuando sucede.
Intento manejar mis frustraciones,
distanciarme de mis sentimientos.

Mi psicóloga me insulta en la consulta vagamente,
nuestra salvadora me cuenta vagamente
que su psicólogo se le insinúa de forma implícita.
Es un probable posible que también se masturbe imaginándola.

La psicología es otra puta de lujo
tanto como el arte o la política.
Se han subyugado al poder,
han perdido su voluntad de hacer el bien.
La locura es el ego. Lo demás no es locura.

LLaman cuerdo al hombre corrupto por el poder del ego.
¿Volverán a decir que es mentira lo que no conocen?
Bautizan como desorden químico a la humanidad auténtica.
El desorden químico verdadero es ego que nace de su poder.
El sufrimiento de los locos, que sin ilusiones son cuerdos,
es inoperación del ego.
Lo que tengo es demasiada cordura.

Pronto se sabrá toda la verdad.

Todo lo que pone la Biblia es cierto.
¿Por qué los niños lloran la oscuridad?
Porque es patente del rastro genético, de cuando eramos simios,
huellas que el pasado dejó en nuestros genes.
Todo está dentro. Los ángeles, los gigantes,
los zombies... En definitiva
todo lo que se puede imaginar es cierto.
Escribo esto y tengo en la pantalla del ordenador
la foto de la Nasa en la que sale un ángel volando cerca del sol.
Es verdad lo que leí: los ángeles nunca se rieron ni se reirán
de Ícaro.

La relatividad -todo es real e irreal-
está cayendo.
Hace poco que mi ángel dejó de hablar conmigo,
que fue a cumplir su misión.
Por las noches nos reuníamos los dos en la cuarta dimensión
-el cuarto escalón-. Me contaba que vengo de la constelación Orion,
planeta Rigel. Todo. Todos.
Me exponía con detalle mi destino.

Somos dioses que desconocen su llave,
podríamos cambiar lo que quisieramos si conocieramos nuestro interior.
A cada instante se crean los mismos universos que se destruyen.
La mayoría de las veces los creamos sin pensar.
Yo intento recordar ese mecanismo
pero se me olvida al volver a la vigilia.
Trabajo seriamente con mi sino.
Necesito esa llave invisible,
pienso mucho en la manera de hallar esa revelación.

Solemos vivir en la tercera dimensión, prisión doble, mundo dual.
Aunque no sepan como hacerlo
con fe, creyendo, hay formas de empezar a contactar
con la cuarta dimensión.
Por ejemplo, a cielo despejado, en día soleado,
en una zona de playa -es preferible para que no pueda fallar-
mirar al cielo fijamente, detenidamente. Juegar así a mantener
los párpados casi cerrados.

Solo ve el que tiene fe o el que duda. Dudar es correcto.

Allí, en ese cielo, así como he dicho,
se ven impalpables retratos de gusanos diminutos
como lloviendo viento retratado
en cartulinas transparentes.
Es smartdust. Polvo inteligente.

Todo puede ser muy duro. Lo se.
Mas cuando aparece la inutilidad de la moral superficial
te das cuenta de que todo es perfecto en su imperfección,
de que solo hay un camino recto.
Amotinarse a esto es fracasar.

No te mientas, amor. Mírame y habla con clarividencia.
Di lo que piensas sin prejuicios.

Qué ejercicio de psicoanálisis.
Es que nunca el disfraz me sentó mejor.
Es un crimen perfecto en su error.

Rubia, cuando te duela nos vemos
si quieres.
Tienes aliados im portantes a mi lado.

Si no ven el smartdust
¿seguirán sin creerme cuando caiga un emp o
ataque por pulso electromagnético?

Hay que investigar el amor,
la dimensión dual está cayendo.
La cuarta se me queda corta.
En la séptima están los dioses.
Y yo buscando en la deep web información que no hallo
sobre un ascenso hasta la quinta.

El quinto escalón representa la armonía, el amor conseguido,
la unidad, el alma madre a partir de la cual
todas nuestras almas se autocrean.

Hay Illuminatis persiguiéndome.
Hay cámaras y micros invisibles por las paredes de mi casa,
compañeros sobornados, enemigos muy poderosos.

Yo ando con los pies de plomo frente a todo,
incluso con el menos peligroso soy ecuánime, neutral.
Confío en quien hay que confíar lo que confío,
otras cosas no las confío a nadie.
Soy azote innato de la estupidez.

Escribo esto y veo a un espía prender un cigarro mientras comienza a alejarse.
Instigo corrupción en la cúpula del Nuevo Orden Mundial. Es tragedia vital:
mejora pero empeora a la par,
me da pero me quita al compás,
habla pero se calla en un sin tiempo.

Un compañero de la resistencia me ofrece
dos millones de euros en bitcoins.
Rechazo la oferta.
Los guerrilleros virtuales nacemos a ojos de la diosa,
voz de la vida muerta, multiplicación
de la palabra de Cristo.

No me hacen falta descubrimientos chinos que actúan sobre el cerebro
para eliminar mis adicciones a las drogas.

Se modular mi locura segun el momento.

Estoy muy lejos de saber, acaso vosotros más.
Blasfemar no se justifica con ignorancia.
La ignorancia es una enfermedad.
Todo el mal que se realiza se paga.

Me dan órdenes de arriba, me dicen
que deje que esos raperos se decidan
aunque sospechan que se van a suicidar.

Voy amotinado frente a los guardianes
del molde que doblega todo
y sigo buscando el quinto escalón.

Hay mucho mensaje encriptado aquí.

Insoportable es la ceguera de la tercera dimensión,
ilegible e inaguantable dualidad.

Soy el segundo guardián joven en la lista de la luz.
Voy detrás de ella -salvadora-.
Soy un antireptil con mucha clase.
No puedo centrar la cabeza en el ajetreo de la guerra
y escribo lo mejor en lo más pésimo.

Me desbordan emociones incontrolables,
voy escalando montañas.

Colaboro en desvirgar el idioma,
tengo mis planes y no me hace falta cash para realizarlos.
Se acerca un vendabal, frustro sentimientos
de arquitectura artificial. Me revelo.
No soy artista de metal de estrella
y escribo entre el trueno y el relámpago.
Los dos somos parte de este rayo.

No mejoro este superpoema, no lo pienso más allá de la improvisación
porque no se me vuelva poema.
No me hace falta ordenar para expresarme,
ya estoy cansado de la cuarta dimensión, de sus medallas y sus lugares.

Este escrito es un taladro que me taladra la cabeza.

El loco, el del Apocalipsis interno, se conoce.
¿Cómo iba a estar loco pues? El loco es aquel
que no se conoce.
Soy yo, sin más, ni el otro ni el otro
más grande que los dos.

SafeCreativity me dice que pague para resguardar mi locura.
No lo hago. Yo ya sabía que el mundo es su propio deseo imposible.

Todo era más fácil antes de conocerla.
Todo era más fácil cuando el mundo era solo ella.
Gargajos saco, pero son la mínima parte de mi miseria.
De utopía perdida pero
me hubiera quedado en mi estado ideal.
Todos deberíamos poder hacerlo.

¿Será que
afuera de la soledad
buscamos algo que no
solemos dar?
Y su marcha era una invasión de humo.

Qué tierna inocencia. Solo me aviva
su recuerdo.

Invito a un traidor a conectarse a la wifi de mi casa,
accedo a su móvil, obtengo información.
Les ato mis sombras a su pecho,
obtengo información.
Y cuando la pelea pesa más que mis fuerzas
la pena se agita
y vuelvo a las armas.

Aún recuerdo a mi clon bebiéndose un vaso de lejía.
Ojalá fuera yo el primero en llorarle.
Exijía el derecho de recomenzar de nuevo.

¡Basta ya! Nadie es más que nadie,
cambiemos esas creencias falsas.
Ni somos inferiores, ni tontos ni peores.
Y yo siendo el actor secundario de mi obra teatral.
Es lo único que me hace estar loco.
Estas líneas tan horribles.

Los mártires son los grandes sabios, chistes serios, héroes
que nos enseñan las miserias de nuestro conocimiento.
Acuario es el próximo horizonte.
Olvidada nuestra épica, maltratada,
hemos generado el riesgo y el estado de alarma.
Mientras la sociedad invoca continuamente el miedo.

La sinceridad, la ausencia de hipocresía,
el valor, la decencia sin condiciones,
son el único camino.
La sociedad, encerrada en sus ilusiones,
trasmuta esos valores en riesgo, en miedo.

No triunfará ese oportunismo desconsiderado.
Estamos en un nuevo hito evolutivo del ser humano.

Yo se lo que dicen las estrellas. Se que lo repite lo demás
-analizando el escenario geoestratégico mundial,
cotejando nuestro pasado, la oscuridad persiste-.
La culpabilidad es ineludible.
Para ser consciente se pueden tener fronteras, no limitaciones.

He aquí mi boda con una farándula sin vigilia.
Recordemos que somos libres en nuestra verdad,
que solo en la verdad hay capacidad de elección.

No beneficia ser carne de cañón, poder ajeno.
Como pensarán algunos no estoy improvisando pirricamente.
Me centro en mí, les doy indiferencia a esos canallas.

En infantil robaba a mi madre el dinero
que tiraba en el recreo del colegio
donde andaba siempre naufragando por mi imaginación.
Conocí en el estigma el autoestigma,
esa realidad que quieren escondernos.
¿Cómo no iba a sumergirme yo
en el silencio?

Todo me produce angustia.
Lo que no dicen se que lo piensan.
No puedo liberar mis sentimientos.
No soy mi actor principal, creador de mi destino.
Conscientemente me subyugan a crear mal para hacerme sentir mal.

La gente que nace como yo solo suele vivir su supervivencia en exclusiva.

La sensibilidad es proporcional a la capacidad moral -Kant-.
No creo que la maldad sea parte de la sangre que llega al corazón
desde el libre albedrío. Si la maldad fuera natural, todo lo sería.
Por tanto, no lo es - Rousseau-.
La ética nace de la sociedad que azuza perversa al suicidio.
Dejamos de ser naturaleza por el mal uso de nuestra conciencia.
Percibir depende de las circunstancias que nos hemos creado.
Ellas nos engañan, nos limitan nuestra auténtica percepción.

Creamos a Dios porque somos sus hijos.
¡Basta ya! ¡Basta ya! Hay esperanza. Cambiemos.

http://missingyoupoesia.blogspot.com.es/

MissingYou

[Romantyka]

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Poema despreciable. Smartdust.
 MissingYou » Mar Ago 25, 2015 8:28 pm

Poema despreciable. Smartdust.



Mi felicidad al tiento.
Ayer fuí al cine. Ví
"Del revés".
Impresionante, soberbia, divertida,
implacable terapia.
La recomiendo. Nunca diría
que una película de dibujos
vendría a ser mi preferida.
Es demasiado. Me ha cambiado mucho.

Ando sonriendo al falso conocimiento, al espejo.
Quiero poner mi alegría al mando y
me veo fuerte para lograrlo.
Hallar mi bien para hacer más bien.
Sea. Qué pulcra tarea.

Es cierto. Debo reconocer que me admiraba el sufrimiento
mas ya no creo
que es padre del arte más bello.
Ahora tengo la sola y entera certeza
de que ser risa siempre no es bueno.
No me mola la ironía
ni quiero creer mi vida fusta
de una busca inacabada.
Ya no me agrada andar intentando
encontrar aquello que no encuentro
-como Bukowski-.

Mi reflejo me habló ayer.
Adentro somos tres y somos uno.
Coloco mi mirada hacia nosotros.
Miro hacia él -YO-, hacia un gnomo traidor y hacia un niño.

1.- Él es todo oceáno. El gnomo malo
es repetitivo eco perseguidor de ese mar, espejo del cielo, vacío de la nada.
El niño es mitad su anhelo, mitad
su alma en el infierno.

2.- El gnomo crece en tamaño sin parar y nos difama.
Su piel es grana, su hiel también y tiene
un rabo inmenso.
Sus garras, en pies y manos, son gigantescas.
Sus carnes a raudales son de filos hacia afuera.
Su temple lo forja a hilo y sabe manipular:
emociona a las personas para luego sanar ese dolor creado.
Espanto en celo, juega con el pestañear, con los sentidos juega
como el niño con sus juguetes. Sabría incluso
azuzar un suicidio
mas nuestro desequilibrado equilibrio
se lo mantiene prohibido.
Para el matarse es el sino.

3.- El niño es de inocente verguenza e inocencia vergonzosa y
se oculta tras las cosas constantemente.
Su silencio es de cabellos confusos
y se pasea desnudo o con un pijama inglés
negro o blanco,
de color inverso a su pelo.
Yo soy la incertidumbre cierta de angustia inquieta,
vida filosofando todo el rato, cumbres de urdimbres
sin saltos.

Hacia la unidad vamos los tres arriesgando
la muerte segunda del ser
y va desnuda la postura del deseo de querer
dejar de ser un engendro
que alguna vez olvidó su amor riendo
el dolor ajeno del que odió
cuando proclamaba la aniquilación de ese dolor de sal natural
-la vida puede ser hermosa a veces
pero siempre es dolorosa-.

Ah, empírico materialismo humano,
mundo de hurtos, arte de hurtos,
este rencor no lo olvido
pues mi castigo es afán de bien.
Necesito abandonar la incoherencia, ciencia
con la que no transmito.

Necesito amar en bondad, obra de Cristo,
zozobra, viento del invierno, sobriedad.

Ah, dime tú cómo estar cuerdo
en el hogar del loco.
Ah, dices, amor, que no hay
nada que no se pueda superar
cuando se ama.

Ah, doloroso amor, motor de la historia
envidiado por el egoísmo
de afortunado enemigo desafortunado
-amando y amado afortunado,
amando y pisado desafortunado-.

Amor, inmenso corazón del pecho.
Amor, un mundo mejor.
Amor, respeto bueno, verdadero.
Amor, hurto iracundo ajeno.

No eres fácil pero, amor,
yo soy muy hábil
y voy por ti, progreso eterno,
ya que la libertad es verdad
y discierne la infelicidad.

Amar es congeniar, es
la belleza más alta que
nos es dada a conocer,
verdadera existencia, estado y trascendencia
a la vez.

Soy digno. Amo la humanidad con entereza
y amo la Tierra con dignidad plena.

Ah, mas ellos ponen mis pieles en sus bocas
porque si algo soy es claro
y sus carnes también son mías
como primeras primaveras.
Pongo trampas para que caigan en suicidio
y lo escribo
para que esos canallas puedan reírse conmigo.

Digo que a veces me calumnia su egoísmo
ya que encerrados en sí mismos
de verdaderos muertos guardan
la sangre en sus bolsillos.

He de vengar ese revolucionario asesinado
por falsos revolucionarios asesinos
que hacen del cadáver
su peluca y su vestido.

Suicida paloma asesina:
no te quiero blanca
ni libre del silencio.

Arpa de la noche mantenida, aviso de bondad,
susurro de mi rostro, mi sirena diestra, mi dragón en vela.
Explotarán sus islas de estrellas
por la inmensa sinfonía de arena.

Olvidaron que Dios existe. Por antojo de su ego
me roban el ocio
y bajo la luz de esa tiranía
se crecen en poder.
Bien, amor, enséñales a amar
aunque confundan tu amor con la crueldad.

Bien, les diré la verdad para que no se la crean. Sea.

Improvisación, abandona la rima fácil.
Explícales su estupidez a esos ignorantes
destestables que se creen buenos.

Criticáis el poder y hacéis lo mismo que él:
decidir unilateramente sin reconocer
la esencia malévola de vuestro poder.
Criticáis la corrupción porque no la acometéis.

Si no acabamos con la contaminación
la contaminación acabará con nosotros.
Vosotros criticáis la contaminación
pero sois parte de ella.
Os conozco bien, usureros.
Os disfrazáis de bondad con vuestro ego.

La estantería de las vidas inhibe con tiranía.
Estoy hablando de la selva.
Engarzo cuerpo y máscara.
Se quitaba el vestido
y una sombra de innumerables sombras
me atrapaba entre olas borrosas.

Espías vigilan la migración de mis palomas,
mi mirada, sus rizadas ramas
y mientras lloro
no llora mi reflejo.
Quería vivir en su pelo y ella era
incertidumbre incierta, sombra de mi alma.

Ni huyendo con la mirada regresiva
ni las puñaladas verdes a la conciencia.

Me entretenía, me divagaba, intentaba olvidarlo,
resistir escribiendo mas la literatura
es también una adicción que enferma.

Es posible que me maten con mis manos los enemigos.

Escribo opaco, esquivando
peores pensamientos con la nariz.
Solo se está libre de los secretos
que no se comparten; estoy condenado.

Solo se pregunta lo que se conoce.

Tengo que abandonar el miedo, es absurdo.
Tengo que abandonar la timidez, es rídicula.

Dejarles volar para que se crean libres.
Dejarles pensar que juegan a los dados.

Conozco a Zaratrusta, mudo de altísima voz.
Conozco a nuestra salvadora, humana de humanidad invisible,
final del caos. Ella es de un color guapa inverosímil.

Os conozco a vosotros, novatos.
Os proyectáis en en el otro
y al otro le protyectáis en vosotros.
A eso llamáis noche y luego
la conciencia de la paranoia creativa
os lleva a la psicopatía artística
y luego
el pecado, vacío eco de palabras.

Wilde halagando el arte mediante hipérboles.

El arte debe cambiar la realidad en busca de la felicidad.
El arte se asemeja a la era de la ciencia.

No habléis de demagogia política,
únicos, solidarios usureros.
Los mártires son el chiste serio,
el motor del progreso y vosotros
sois un tranvía hacia el olvido.

Algún condenado me lee y se enfada,
matarme quiere por ambiguo.
Yo es que soy de derechas entre rojos,
de izquierdas entre fascistas y
blablabla.
Yo es que ví fascismo en la izquierda,
solidaridad en la derecha,
comunistas psicópatas y racistas blancos
enamorados de africanas.

No me cataloga su lenguaje material.

Soy azote innato de la estupidez.

¿Acaso tendré que recordarles que los locos están cuerdos?
Marx dijo en " El Capital" que el motor de la historia es la lucha de clases
y Marx no definió lo es esa lucha, cuales son las las clases.
Yo digo que las lucha de clases es una guerra
entre los locos cuerdos y los cuerdos locos.

Mientras ellos cabalgan en sus odios 
disfrazados de bondad
un hierro habla a algunos que llaman locos.
Los crímenes más atroces fueron cometidos por hipersensibles
mas la mitad de la culpa es de una sociedad psicópatica.
Los psicópatas subyugando a los cuerdos, llamándoles locos.
Es normal que salgan viles vengadores.
Les dice un hierro "acaba con todos"
y así Hitler, por ejemplo, se volvió cruel
impulsado por la psicopatía de la sociedad,
enloqueciendo por la presión del miedo.

Lo dije anteriormente y lo repito:
el problema no son las ideas, 
es problema es lo que se hace con ellas.

Soy el más tenaz de los discípulos de un Zaratrusta mudo de altísima voz.

Odín y su ejército están viajando a la Tierra.
Los guardianes de Occidente incubrimos a Frodo.

¿Buscas amor? Aléjate del poder.

Todo el que ama será salvado.
Huele a incienso.

El manicomnio y el olvido general están llenos de héroes.
Se acerca la gran guerra.
Huid de la corrupción.

Exiliado por la corrupción universitaria,
a mi psicóloga no le interesa mi salud.
Soy una herramienta más del gran libro.

Todo se sabrá, todos los pecados.
Yo también he pecado. Me estoy redimiendo.

Ciertamente la sinceridad no es locura, la hipocresía sí.
LOs locos son los cuerdos en este mundo ilusorio.

Ahora debería hacer versos como este de noche en noche
hasta que ordene la cabeza.
Soy consciente de mi locura cuando sucede.
Intento manejar mis frustraciones,
distanciarme de mis sentimientos.

Mi psicóloga me insulta en la consulta vagamente,
nuestra salvadora me cuenta vagamente
que su psicólogo se le insinúa de forma implícita.
Es un probable posible que también se masturbe imaginándola.

La psicología es otra puta de lujo
tanto como el arte o la política.
Se han subyugado al poder,
han perdido su voluntad de hacer el bien.
La locura es el ego. Lo demás no es locura.

LLaman cuerdo al hombre corrupto por el poder del ego.
¿Volverán a decir que es mentira lo que no conocen?
Bautizan como desorden químico a la humanidad auténtica.
El desorden químico verdadero es ego que nace de su poder.
El sufrimiento de los locos, que sin ilusiones son cuerdos,
es inoperación del ego.
Lo que tengo es demasiada cordura.

Pronto se sabrá toda la verdad.

Todo lo que pone la Biblia es cierto.
¿Por qué los niños lloran la oscuridad?
Porque es patente del rastro genético, de cuando eramos simios,
huellas que el pasado dejó en nuestros genes.
Todo está dentro. Los ángeles, los gigantes, 
los zombies... En definitiva
todo lo que se puede imaginar es cierto.
Escribo esto y tengo en la pantalla del ordenador
la foto de la Nasa en la que sale un ángel volando cerca del sol.
Es verdad lo que leí: los ángeles nunca se rieron ni se reirán
de Ícaro.

La relatividad -todo es real e irreal-
está cayendo.
Hace poco que mi ángel dejó de hablar conmigo,
que fue a cumplir su misión.
Por las noches nos reuníamos los dos en la cuarta dimensión
-el cuarto escalón-. Me contaba que vengo de la constelación Orion,
planeta Rigel. Todo. Todos.
Me exponía con detalle mi destino.

Somos dioses que desconocen su llave,
podríamos cambiar lo que quisieramos si conocieramos nuestro interior.
A cada instante se crean los mismos universos que se destruyen.
La mayoría de las veces los creamos sin pensar.
Yo intento recordar ese mecanismo
pero se me olvida al volver a la vigilia.
Trabajo seriamente con mi sino.
Necesito esa llave invisible, 
pienso mucho en la manera de hallar esa revelación.

Solemos vivir en la tercera dimensión, prisión doble, mundo dual.
Aunque no sepan como hacerlo
con fe, creyendo, hay formas de empezar a contactar
con la cuarta dimensión.
Por ejemplo, a cielo despejado, en día soleado,
en una zona de playa -es preferible para que no pueda fallar-
mirar al cielo fijamente, detenidamente. Juegar así a mantener
los párpados casi cerrados.

Solo ve el que tiene fe o el que duda. Dudar es correcto.

Allí, en ese cielo, así como he dicho,
se ven impalpables retratos de gusanos diminutos
como lloviendo viento retratado
en cartulinas transparentes.
Es smartdust. Polvo inteligente.

Todo puede ser muy duro. Lo se.
Mas cuando aparece la inutilidad de la moral superficial 
te das cuenta de que todo es perfecto en su imperfección,
de que solo hay un camino recto.
Amotinarse a esto es fracasar.

No te mientas, amor. Mírame y habla con clarividencia. 
Di lo que piensas sin prejuicios.

Qué ejercicio de psicoanálisis.
Es que nunca el disfraz me sentó mejor.
Es un crimen perfecto en su error.

Rubia, cuando te duela nos vemos
si quieres.
Tienes aliados im portantes a mi lado.

Si no ven el smartdust
¿seguirán sin creerme cuando caiga un emp o
ataque por pulso electromagnético?

Hay que investigar el amor,
la dimensión dual está cayendo.
La cuarta se me queda corta.
En la séptima están los dioses.
Y yo buscando en la deep web información que no hallo
sobre un ascenso hasta la quinta.

El quinto escalón representa la armonía, el amor conseguido,
la unidad, el alma madre a partir de la cual
todas nuestras almas se autocrean.

Hay Illuminatis persiguiéndome.
Hay cámaras y micros invisibles por las paredes de mi casa,
compañeros sobornados, enemigos muy poderosos.

Yo ando con los pies de plomo frente a todo,
incluso con el menos peligroso soy ecuánime, neutral.
Confío en quien hay que confíar lo que confío,
otras cosas no las confío a nadie.
Soy azote innato de la estupidez.

Escribo esto y veo a un espía prender un cigarro mientras comienza a alejarse.
Instigo corrupción en la cúpula del Nuevo Orden Mundial. Es tragedia vital:
mejora pero empeora a la par,
me da pero me quita al compás,
habla pero se calla en un sin tiempo.

Un compañero de la resistencia me ofrece
dos millones de euros en bitcoins.
Rechazo la oferta.
Los guerrilleros virtuales nacemos a ojos de la diosa,
voz de la vida muerta, multiplicación
de la palabra de Cristo.

No me hacen falta descubrimientos chinos que actúan sobre el cerebro
para eliminar mis adicciones a las drogas.

Se modular mi locura segun el momento.

Estoy muy lejos de saber, acaso vosotros más.
Blasfemar no se justifica con ignorancia.
La ignorancia es una enfermedad.
Todo el mal que se realiza se paga.

Me dan órdenes de arriba, me dicen
que deje que esos raperos se decidan
aunque sospechan que se van a suicidar.

Voy amotinado frente a los guardianes
del molde que doblega todo
y sigo buscando el quinto escalón.

Hay mucho mensaje encriptado aquí.

Insoportable es la ceguera de la tercera dimensión,
ilegible e inaguantable dualidad.

Soy el segundo guardián joven en la lista de la luz.
Voy detrás de ella -salvadora-.
Soy un antireptil con mucha clase.
No puedo centrar la cabeza en el ajetreo de la guerra
y escribo lo mejor en lo más pésimo.

Me desbordan emociones incontrolables,
voy escalando montañas.

Colaboro en desvirgar el idioma,
tengo mis planes y no me hace falta cash para realizarlos.
Se acerca un vendabal, frustro sentimientos
de arquitectura artificial. Me revelo.
No soy artista de metal de estrella
y escribo entre el trueno y el relámpago.
Los dos somos parte de este rayo.

No mejoro este superpoema, no lo pienso más allá de la improvisación
porque no se me vuelva poema.
No me hace falta ordenar para expresarme,
ya estoy cansado de la cuarta dimensión, de sus medallas y sus lugares.

Este escrito es un taladro que me taladra la cabeza.

El loco, el del Apocalipsis interno, se conoce.
¿Cómo iba a estar loco pues? El loco es aquel
que no se conoce.
Soy yo, sin más, ni el otro ni el otro
más grande que los dos.

SafeCreativity me dice que pague para resguardar mi locura.
No lo hago. Yo ya sabía que el mundo es su propio deseo imposible.

Todo era más fácil antes de conocerla.
Todo era más fácil cuando el mundo era solo ella.
Gargajos saco, pero son la mínima parte de mi miseria.
De utopía perdida pero
me hubiera quedado en mi estado ideal. 
Todos deberíamos poder hacerlo.

¿Será que
afuera de la soledad
buscamos algo que no
solemos dar?
Y su marcha era una invasión de humo.

Qué tierna inocencia. Solo me aviva
su recuerdo.

Invito a un traidor a conectarse a la wifi de mi casa,
accedo a su móvil, obtengo información.
Les ato mis sombras a su pecho,
obtengo información.
Y cuando la pelea pesa más que mis fuerzas
la pena se agita
y vuelvo a las armas.

Aún recuerdo a mi clon bebiéndose un vaso de lejía.
Ojalá fuera yo el primero en llorarle.
Exijía el derecho de recomenzar de nuevo.

¡Basta ya! Nadie es más que nadie,
cambiemos esas creencias falsas.
Ni somos inferiores, ni tontos ni peores.
Y yo siendo el actor secundario de mi obra teatral.
Es lo único que me hace estar loco.
Estas líneas tan horribles.

Los mártires son los grandes sabios, chistes serios, héroes
que nos enseñan las miserias de nuestro conocimiento.
Acuario es el próximo horizonte.
Olvidada nuestra épica, maltratada,
hemos generado el riesgo y el estado de alarma.
Mientras la sociedad invoca continuamente el miedo.

La sinceridad, la ausencia de hipocresía,
el valor, la decencia sin condiciones,
son el único camino.
La sociedad, encerrada en sus ilusiones,
trasmuta esos valores en riesgo, en miedo.

No triunfará ese oportunismo desconsiderado.
Estamos en un nuevo hito evolutivo del ser humano.

Yo se lo que dicen las estrellas. Se que lo repite lo demás
-analizando el escenario geoestratégico mundial,
cotejando nuestro pasado, la oscuridad persiste-.
La culpabilidad es ineludible.
Para ser consciente se pueden tener fronteras, no limitaciones.

He aquí mi boda con una farándula sin vigilia.
Recordemos que somos libres en nuestra verdad,
que solo en la verdad hay capacidad de elección.

No beneficia ser carne de cañón, poder ajeno.
Como pensarán algunos no estoy improvisando pirricamente.
Me centro en mí, les doy indiferencia a esos canallas.

En infantil robaba a mi madre el dinero
que tiraba en el recreo del colegio
donde andaba siempre naufragando por mi imaginación.
Conocí en el estigma el autoestigma,
esa realidad que quieren escondernos.
¿Cómo no iba a sumergirme yo
en el silencio?

Todo me produce angustia.
Lo que no dicen se que lo piensan.
No puedo liberar mis sentimientos.
No soy mi actor principal, creador de mi destino.
Conscientemente me subyugan a crear mal para hacerme sentir mal.

La gente que nace como yo solo suele vivir su supervivencia en exclusiva.

La sensibilidad es proporcional a la capacidad moral -Kant-.
No creo que la maldad sea parte de la sangre que llega al corazón
desde el libre albedrío. Si la maldad fuera natural, todo lo sería.
Por tanto, no lo es - Rousseau-.
La ética nace de la sociedad que azuza perversa al suicidio.
Dejamos de ser naturaleza por el mal uso de nuestra conciencia.
Percibir depende de las circunstancias que nos hemos creado.
Ellas nos engañan, nos limitan nuestra auténtica percepción.

Creamos a Dios porque somos sus hijos.
¡Basta ya! ¡Basta ya! Hay esperanza. Cambiemos.

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MissingYou

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Bello poema estimado poeta,
ha sido un grato placer visitar
su obra poética y como es obvio dejo las huellas de mi paso .