Foro de poesía

GALILEO escribió:En cada cristal que se rompe, tras los agudos de un alarido escamado de espantos,se rearma nuestra figura como un rompecabezas,cada parte un recuerdo...cada parte, un color...cada parte, un sabor...cada parte, una textura...,para luego volverse a romper y volverse a armar y así eternidades,tal vez....quien lo sabe?
Fabuloso compañero.
Le mando un saludo cordial.
GALILEO.

Maricruz Díaz escribió:Querido poeta Iván, como golpea la ola al caminar por la orilla...me he preguntado que doloroso debe ser, ser el arrecife...
Divago en sus versos poeta...
Agotada, pero admirando con respeto sus versos. Bendiciones.

Maricruz

Filiberto Miño escribió:
Estoy frente a un poema, que llama a la lectura repetida.
Tiene el sabor de los versos inmortales que una vez hicie-
ron agua en los mares de nuevas generaciones. Que se
volvieron laudables y lo asumieron todo. Desde su
"caracol con su carne sobre la arena" hasta el despertar
mismo.Más allá de la muerte y del lector. Del sueño.
Fue un extraordinario placer quedar prendido de los
garfios de este poema. Saludos FM

IvanOrtega escribió:… l’ angoscioso terrore
di non essere realtá…
Giuseppe Bellini


En mi angustia lo real parece un algo…
tan sólo imaginado, tan sólo deseado.

El ambiente va mutando
y percibo un húmedo viento
que sucedió en otro tiempo,
es como un aire por otro respirado,
como una áspera vieja brisa
que sucedió hace muchos años.

Parecida a una cansada flama
la mente va dejando de ser luz,
los pensamientos se van perdiendo
en una transparente hoguera
que arde en tiempo pasado.

Estoy en ese frío callejón
tantas veces transitado,
tantas veces recorrido,
sin moverme y agotado;
estoy en esa lúgubre cerrada calle
no sé si minutos, horas, días o años antes
del inevitable crimen que detendrá mi sangre.

De pronto todo se queda suspendido
el cuerpo, el pensamiento,
los ladridos, la oscuridad, el aire,
los latidos, el andar de una sombra
por el llanto de un río asfaltado.

Los restos de mi naufragio,
que todas las noches arrastra
hasta mis manos éste oscuro océano,
olvidan su sensual convulsión
y se empantanan en el aire

La bruma que deambulaba acariciando el suelo,
los cables, las tuberías, los drenajes,
los efluvios en las bocas de las ratas,
se detiene, todo se endurece,
la noche pesa y se siente
como un negro mármol blando.

De entre las temerosas nubes
un dolido grito se viene escuchando,
el de mis pálidos ojos que cayendo
por el terciopelo negro de un cielo gastado,
vienen de regreso, ya sin fuerza ni pulso
viene el cadáver de mi mirada
asesinada en los fríos muros de la luna.

¿Cómo logro ver todo esto sin ojos? ¡No lo sé!
Quizá los diminutos mares de otro
siempre se agitaron en lo mas hondo
de las oscuras cavernas de mi rostro,
en esas grutas de donde manan las visiones.
Esto que digo ya no sé si es mi pensar
o es tan sólo el nado de los peces de ese mar…

Shhhhhhhhhhhhhhh!
Escucho unos pasos, alguien se acerca
¡Soy yo quien viene! Me veo herido y sangrando
derramando una sangre que no es mía,
mi sangre es de ortigas diminutas,
esta es una sangre dulce que sonríe.
La única farola que alumbra la calle
se agacha y nos saluda,
la mano de mi cuerpo, sin detenerse,
me golpea la espalda amablemente,
afligido volteo y miro ese cuerpo alejarse.

No hago más caso y sigiloso continúo recorriendo
el empedrado fantasma de un cuerpo
que sin más remedio se hunde,
mi sombra se aburre, harta de éste derrumbe
que luce podrido e interminable;
se aleja de mí y se va en busca de su destino
el corazón ha ido tras de ella, rodando entre las escamas
que se desgranan de este cuerpo que creía mío;
siento más la ausencia de la sombra
que la de esa roja entraña que ha dejado
un pecho enmudecido y descorazonado.

El callejón se va terminando,
la única ventana tiembla, su cristal se rompe,
un sonido apunto de salir cierra su puerta
y se agazapa en un rincón del piso de esta boca,
sus labios me besan y se marchan
dejándome ya sin esa voz que creo jamás existió.

La farola cierra su ojo y solloza,
la luna cierra su escote y se enluta;
el viento, asustado, se emboza con las nubes.
La oscuridad me rodea mas no me toca,
y yo toco una pared que respira,
que parece frescamente dormida,
la vida es el callejón, quizá la pared
sea la de la antesala de mi muerte.

¡Que terror! La angustia se bebe la mente
al sentir que esta vida y muerte no son mías.
El sueño… ¿De quien es?
En la tapia recuesto un oído,
dentro de ella una mar se ahoga,
el oído parece un caracol con su carne sobre la arena,
separo la cabeza y el oído se queda en la negra playa,
como queriendo abrir con sólo paciencia un duro mar
de aguas donde no se nada, donde no sé nada;
todo se presiente desolado dentro de ese oleaje
que me abraza sin mojarme.

De pronto la piel me dice: en el final… hace frío,
se abraza con mis músculos y también se larga;
por fin la soledad luce desnuda,
tímida busca donde esconderse
y se prende en uno de estos huesos
que ya no sé de quien son.
La descarnada estatua se derrumba
la soledad queda aplastada,
la soledad no sangra, no habla, no ríe, no llora,
luce tan insignificante pero al final lo es todo
después de ella : ¿que seguirá?
Podría pensar que aún queda un alma que soy yo
pero al fin el alma no es más que tan sólo una idea:
si tan sólo tuviese la certeza tatuada en las ideas…

¿Quizá tan sólo haya sido un sueño?
¿Quizá yo sólo sea la pesadilla de algún otro
que está a punto de quedarse sin voz?
Sus manos van cerrando sus labios,
y todo volverá a ser mudo,
pronto unos ojos entraran en sus cuevas
y todo volverá ha ser invisible,
las sombras volverán a ser sólo oscuridad
y la ceguera caerá sobre nosotros
como un velo sin forma ni textura,
y alguien abrirá sus párpados
bañado en la salobre angustia de no ser realidad.

Ivan Ortega

BELLA.* escribió:Un poema que lleva a leerlo una y otra vez;mis felicitaciones muy bien logrado.Un beso.

Romantyka escribió:

IvanOrtega

Es un placer disfrutar de su exquisita inspiración
dejo aquí las huella de mi paso. felicitaciones amigo.
Agradezco su aporte .


Reciba un fraterno saludo y abrazos de amistad!
que el Señor lo acompañe!

jaed36 escribió:Valla!! amigo Ivan, no dejas de sorprenderme y agradarme con tu buen hacer, nos dejaste un poema que es para meditarlo detenidamente, leerlo despacio y varias veces, excelentes metáforas, le construiste muy bien, me a gustado mucho, realmente bueno, hace pensar y eso es por que llega y sacude al que lo lee.

Un gusto y un placer leerte, amigo.

Te dejo mi admiración y un cordial saludo.

ashly28 escribió:Interesante escrito, me llevó
a la imaginacion mientras
cada letra recorria, saludos con cariño.

Ashly

Mujer de Espuma escribió:El ambiente va mutando
y percibo un húmedo viento
que sucedió en otro tiempo,
es como un aire por otro respirado,
como una áspera vieja brisa
que sucedió hace muchos años.

Como anillo al dedo me caen tus letras, mi querido Poeta, sobretodo este párrafo, que traen los vientos de un pasado, cuando estaba en ese callejón sin salida.
uff amigo querido, oigo pasos...son los míos tras los tuyos...
Tengo que dejar mi admiración a la pluma poeta, cargada de impresionantes metáforas, transitando en la ruta del recuerdo por la calle de amargura.
Iván, gran Poeta y amigo, tu Poesía es para leerla y releerla varias veces, por el inmenso caudal que nos deja para digerir.
Siempre mi abrazo amigo hasta mi México lindo, al Doc, Poeta y amigo.
Siempre cerca de ti...

Queta

Mariano Bequer escribió:

Amigo, dos veces he leído tu poema y dos veces llego a la conclusión que, aparte de ser un excelente escrito, es también un poema visionario. Nos escribes dee algo que se siente que sucederá. Ojalá me equivoque, porque aún eres joven y tienes un camino largo para recorrer y dejarnos tus hermosos sentimientos literarios. Leí de Octavio Paz "El Arco y la Lira", y al leerte recuerdo algunos de sus versos. Un abrazo desde Maracaibo.
Mariano Bequer.

sabra escribió:IMPACTANTES LETRAS, SURREALISTAS ALGO BIZARRAS Y REALES EN TRAMOS GRANDES. VISIONES DEL PASADO QUE SE AGOLPAN EN LA MENTE Y QUE REMUEVEN LAS FIBRAS INTERIORES DEL POETA MAGNÍFICO.
APLAUDO EL TALENTO DE TU PLUMA, LA INSPIRACIÓN GENIAL Y LA MAGIA QUE ENVUELVE CADA ESTROFA.
SIMPLEMENTE FANTÁSTICO POEMA.

SALUDOS Y SONRISAS DESDE MI LEJANÍA.

SABRA

steelheart escribió:

IvanOrtega escribió:… l’ angoscioso terrore
di non essere realtá…
Giuseppe Bellini


En mi angustia lo real parece un algo…
tan sólo imaginado, tan sólo deseado.

El ambiente va mutando
y percibo un húmedo viento
que sucedió en otro tiempo,
es como un aire por otro respirado,
como una áspera vieja brisa
que sucedió hace muchos años.

Parecida a una cansada flama
la mente va dejando de ser luz,
los pensamientos se van perdiendo
en una transparente hoguera
que arde en tiempo pasado.

Estoy en ese frío callejón
tantas veces transitado,
tantas veces recorrido,
sin moverme y agotado;
estoy en esa lúgubre cerrada calle
no sé si minutos, horas, días o años antes
del inevitable crimen que detendrá mi sangre.

De pronto todo se queda suspendido
el cuerpo, el pensamiento,
los ladridos, la oscuridad, el aire,
los latidos, el andar de una sombra
por el llanto de un río asfaltado.

Los restos de mi naufragio,
que todas las noches arrastra
hasta mis manos éste oscuro océano,
olvidan su sensual convulsión
y se empantanan en el aire

La bruma que deambulaba acariciando el suelo,
los cables, las tuberías, los drenajes,
los efluvios en las bocas de las ratas,
se detiene, todo se endurece,
la noche pesa y se siente
como un negro mármol blando.

De entre las temerosas nubes
un dolido grito se viene escuchando,
el de mis pálidos ojos que cayendo
por el terciopelo negro de un cielo gastado,
vienen de regreso, ya sin fuerza ni pulso
viene el cadáver de mi mirada
asesinada en los fríos muros de la luna.

¿Cómo logro ver todo esto sin ojos? ¡No lo sé!
Quizá los diminutos mares de otro
siempre se agitaron en lo mas hondo
de las oscuras cavernas de mi rostro,
en esas grutas de donde manan las visiones.
Esto que digo ya no sé si es mi pensar
o es tan sólo el nado de los peces de ese mar…

Shhhhhhhhhhhhhhh!
Escucho unos pasos, alguien se acerca
¡Soy yo quien viene! Me veo herido y sangrando
derramando una sangre que no es mía,
mi sangre es de ortigas diminutas,
esta es una sangre dulce que sonríe.
La única farola que alumbra la calle
se agacha y nos saluda,
la mano de mi cuerpo, sin detenerse,
me golpea la espalda amablemente,
afligido volteo y miro ese cuerpo alejarse.

No hago más caso y sigiloso continúo recorriendo
el empedrado fantasma de un cuerpo
que sin más remedio se hunde,
mi sombra se aburre, harta de éste derrumbe
que luce podrido e interminable;
se aleja de mí y se va en busca de su destino
el corazón ha ido tras de ella, rodando entre las escamas
que se desgranan de este cuerpo que creía mío;
siento más la ausencia de la sombra
que la de esa roja entraña que ha dejado
un pecho enmudecido y descorazonado.

El callejón se va terminando,
la única ventana tiembla, su cristal se rompe,
un sonido apunto de salir cierra su puerta
y se agazapa en un rincón del piso de esta boca,
sus labios me besan y se marchan
dejándome ya sin esa voz que creo jamás existió.

La farola cierra su ojo y solloza,
la luna cierra su escote y se enluta;
el viento, asustado, se emboza con las nubes.
La oscuridad me rodea mas no me toca,
y yo toco una pared que respira,
que parece frescamente dormida,
la vida es el callejón, quizá la pared
sea la de la antesala de mi muerte.

¡Que terror! La angustia se bebe la mente
al sentir que esta vida y muerte no son mías.
El sueño… ¿De quien es?
En la tapia recuesto un oído,
dentro de ella una mar se ahoga,
el oído parece un caracol con su carne sobre la arena,
separo la cabeza y el oído se queda en la negra playa,
como queriendo abrir con sólo paciencia un duro mar
de aguas donde no se nada, donde no sé nada;
todo se presiente desolado dentro de ese oleaje
que me abraza sin mojarme.

De pronto la piel me dice: en el final… hace frío,
se abraza con mis músculos y también se larga;
por fin la soledad luce desnuda,
tímida busca donde esconderse
y se prende en uno de estos huesos
que ya no sé de quien son.
La descarnada estatua se derrumba
la soledad queda aplastada,
la soledad no sangra, no habla, no ríe, no llora,
luce tan insignificante pero al final lo es todo
después de ella : ¿que seguirá?
Podría pensar que aún queda un alma que soy yo
pero al fin el alma no es más que tan sólo una idea:
si tan sólo tuviese la certeza tatuada en las ideas…

¿Quizá tan sólo haya sido un sueño?
¿Quizá yo sólo sea la pesadilla de algún otro
que está a punto de quedarse sin voz?
Sus manos van cerrando sus labios,
y todo volverá a ser mudo,
pronto unos ojos entraran en sus cuevas
y todo volverá ha ser invisible,
las sombras volverán a ser sólo oscuridad
y la ceguera caerá sobre nosotros
como un velo sin forma ni textura,
y alguien abrirá sus párpados
bañado en la salobre angustia de no ser realidad.

Ivan Ortega

Sublime!!!amigo Ivan, no se que mas decirte, un fuerte abrazo amigo poeta.