"IMPOSIBLE QUE VIVA"

[Heriberto]

Entre lánguidas lianas del boscaje
que a los troncos se adhieren, retorcidas
bajo agrestes florestas y tupidas
frondas húmedas que abren su follaje;

en sombrío aquelarre so el ramaje,
fieras brujas de fúnebre presencia
maquilladas de pus y pestilencia,
dando gritos preparan un brebaje.

Gesticulan, maldicen con coraje
conjugado a estridentes carcajadas
que entre danzas de piernas alambradas,
manifiestan escuálido ensamblaje.

A Belial le presentan homenaje
con chillidos horrendos que semejan
a las hienas con las que se emparejan
por sus gibas que no les cubre el traje.

Las tinieblas cooperan al encaje,
al salaz ajetreo de su gresca
de macabra visión casi dantesca.
Un deforme bufón usan de paje.

Un cadáver exento de ropaje
es la víctima exangüe de las brujas
que en un lóbrego cazo de burbujas
a las que une ruidoso maridaje,

condimentan, hurtadas del paraje,
con distintas, variadas alimañas:
escorpiones, murciélagos, arañas,
sin ninguna atención al porcentaje.

Tal error no permite que les cuaje
la malévola pócima siniestra,
o tal vez con su pértiga no diestra
invaliden del líquido el viraje.

¡Que no brille la luna, que no baje!
que el espeso follaje no la deje,
que a su claro fulgor no se despeje
que el cadáver aquél es de linaje.

Es de aquella mujer cuyo peaje
no le bastó para quererme un poco,
una mujer que por juzgarme loco
cerró su corazón a mi mensaje.

Si me rendí en humilde vasallaje
de sus encantos siempre fascinado,
¿por qué entendió mi amor como un pecado
y siempre lo asumió como un ultraje?

¿Por qué pensó que todo era un chantaje
sentimental de un vate alucinado
y siempre me juzgó como a un tarado
iluso, mentecato, un necio, un maje?

Si sorda a mi clamor puso el blindaje
infame en su desdén tan sensitivo
y muerta está ¿por qué, Señor, yo vivo?
¿no basta mi dolor como pasaje?

Aún así su amor es mi vendaje,
sus ojos cancelados mi tormento;
su muerte, desazón del pensamiento...
¡vergüenza debe ser que me aventaje!

¿Acaso un brujeril, turbio brebaje
podrá lograr lo que mi amor no pudo?
¿renacerá la que le puso escudo
a un sentimiento fiel y sin doblaje?

¿En qué cabeza cabe, en qué rodaje
que el mal a las ingratas resucite?
Si no hay amor, por Dios, que no se invite
nuevamente a vivir a la salvaje.

Heriberto Bravo Bravo SS.CC

[Romantyka]

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"IMPOSIBLE QUE VIVA"
por Heriberto » Mar Abr 14, 2020 2:42 pm

Entre lánguidas lianas del boscaje
que a los troncos se adhieren, retorcidas
bajo agrestes florestas y tupidas
frondas húmedas que abren su follaje;

en sombrío aquelarre so el ramaje,
fieras brujas de fúnebre presencia
maquilladas de pus y pestilencia,
dando gritos preparan un brebaje.

Gesticulan, maldicen con coraje
conjugado a estridentes carcajadas
que entre danzas de piernas alambradas,
manifiestan escuálido ensamblaje.

A Belial le presentan homenaje
con chillidos horrendos que semejan
a las hienas con las que se emparejan
por sus gibas que no les cubre el traje.

Las tinieblas cooperan al encaje,
al salaz ajetreo de su gresca
de macabra visión casi dantesca.
Un deforme bufón usan de paje.

Un cadáver exento de ropaje
es la víctima exangüe de las brujas
que en un lóbrego cazo de burbujas
a las que une ruidoso maridaje,

condimentan, hurtadas del paraje,
con distintas, variadas alimañas:
escorpiones, murciélagos, arañas,
sin ninguna atención al porcentaje.

Tal error no permite que les cuaje
la malévola pócima siniestra,
o tal vez con su pértiga no diestra
invaliden del líquido el viraje.

¡Que no brille la luna, que no baje!
que el espeso follaje no la deje,
que a su claro fulgor no se despeje
que el cadáver aquél es de linaje.

Es de aquella mujer cuyo peaje
no le bastó para quererme un poco,
una mujer que por juzgarme loco
cerró su corazón a mi mensaje.

Si me rendí en humilde vasallaje
de sus encantos siempre fascinado,
¿por qué entendió mi amor como un pecado
y siempre lo asumió como un ultraje?

¿Por qué pensó que todo era un chantaje
sentimental de un vate alucinado
y siempre me juzgó como a un tarado
iluso, mentecato, un necio, un maje?

Si sorda a mi clamor puso el blindaje
infame en su desdén tan sensitivo
y muerta está ¿por qué, Señor, yo vivo?
¿no basta mi dolor como pasaje?

Aún así su amor es mi vendaje,
sus ojos cancelados mi tormento;
su muerte, desazón del pensamiento...
¡vergüenza debe ser que me aventaje!

¿Acaso un brujeril, turbio brebaje
podrá lograr lo que mi amor no pudo?
¿renacerá la que le puso escudo
a un sentimiento fiel y sin doblaje?

¿En qué cabeza cabe, en qué rodaje
que el mal a las ingratas resucite?
Si no hay amor, por Dios, que no se invite
nuevamente a vivir a la salvaje.

Heriberto Bravo Bravo SS.CC

Distinguido Poeta Heriberto Bravo Bravo SS.CC:


Realmente me da mucho gusto ver la presencia de un poeta tan distinguido por este nuestro foro de toda la vida, no podría ser menos, sobre todo cuando siempre extrañamos la variedad de poemas que trajera con mas asiduidad en otros tiempos , y por lo cual sabe que se le respeta y aprecia a la distancia.
De todos modos, respetando lo relativo a sus actividades personales, hoy valoro el hecho de que se de un tiempo entre lo tuyo y venga por esta su casita de siempre, la que se alegra con lo nuevo que nos traes y que entre soneto , endecasílabos siempre le he de recibir con los brazos abiertos a un verdadero amigo...
Saluditos y que el Señor guíe su caminar!

Si sorda a mi clamor puso el blindaje
infame en su desdén tan sensitivo
y muerta está ¿por qué, Señor, yo vivo?
¿no basta mi dolor como pasaje?

[Bio-kaffee]

Estimado Heriberto:

Ya es un gusto el volver a verlo
compañero, su presencia
es muy grata y tenerlo
nos motiva (por esencia),
a endilgarle, no lo dudo...
¡Desde lejos un saludo!

Louis

[madusa]

Un poema que aprecio visitar por la explicita descripción y característica. Mis respetos. Madusa