INFERIROR
Publicado: Sab Jun 20, 2009 03:26
Mas sabiendo,
que el poeta no es un mecanico de su suerte...
Que el solo es
el sonido roto de sus propios pasos...
No encuantro mas destino...Que los ecos malditos
de la corte de la conciencia y
la razon de las cosas que brillan,
no menos que la luz de la noche presa
de la no concepcion de un verso...
Que impetente merece ser la humanidad
de los pobres de corazon...
De los que el frio de la muerte
los hace tan tibios, como para sorprenderse de si mismos.
Parece que arden
como si su destino
estuviera acorde
con la muerte.
El poeta hermana amiga...No es e mecanico de esa maquina que estirpa felicidades.
Que no ve en la sonrisa de un niño... La voz de Dios.
Que no ve, entre las arugas de los viejos...
El espejo que nos brinda la fortaleza de morir en paz...
que el poeta no es un mecanico de su suerte...
Que el solo es
el sonido roto de sus propios pasos...
No encuantro mas destino...Que los ecos malditos
de la corte de la conciencia y
la razon de las cosas que brillan,
no menos que la luz de la noche presa
de la no concepcion de un verso...
Que impetente merece ser la humanidad
de los pobres de corazon...
De los que el frio de la muerte
los hace tan tibios, como para sorprenderse de si mismos.
Parece que arden
como si su destino
estuviera acorde
con la muerte.
El poeta hermana amiga...No es e mecanico de esa maquina que estirpa felicidades.
Que no ve en la sonrisa de un niño... La voz de Dios.
Que no ve, entre las arugas de los viejos...
El espejo que nos brinda la fortaleza de morir en paz...