NOSOTROS LOS DE AYER
Nosotros los de ayer,
los que al sonar las seis en el colegio,
formábamos un muro unos con otros,
y unidos, conquistábamos el parque
tomados de las manos,
algunas con anillos en los dedos,
y otras que en la vorágine del tiempo
serían sin dudar manos de obreros.
Entonces no importaba cubrir las apariencias,
mi observar los zapatos,
para saber si eran de antílope o de cuero.
Sólo importaba entonces una idea
que anclada a la razón, era un herrero,
que a fuego martillaba el pensamiento.
Nosotros los de entonces, venidos de los barrios,
los de las casas ricas y los huertos,
nosotros los de acero y los de cobre,
los de colchón de plumas aún estamos,
los de carne no están... Esos murieron.
Mas no se mata el cobre y el estaño,
ni tampoco se mata el oro negro,
eso fuimos algunos, los de entonces,
los que pusimos tierra de por medio,
y hoy ofrendamos flores en las tumbas
de los que fueron carne y sucumbieron.
Nosotros los de entonces, soñadores
que sembramos la piel en el sendero,
cuando tendimos puentes con Mariátegui
para cruzar los golpes de Vallejo;
los que vimos el cielo con Neruda,
los que estudiamos lengua con Cisneros,
los que charlamos largo con Sybila
sobre Arguedas y el sueño del imperio...
Nosotros ya no somos los de entonces,
los que murieron nunca serán viejos.
KARIM
Nosotros los de ayer,
los que al sonar las seis en el colegio,
formábamos un muro unos con otros,
y unidos, conquistábamos el parque
tomados de las manos,
algunas con anillos en los dedos,
y otras que en la vorágine del tiempo
serían sin dudar manos de obreros.
Entonces no importaba cubrir las apariencias,
mi observar los zapatos,
para saber si eran de antílope o de cuero.
Sólo importaba entonces una idea
que anclada a la razón, era un herrero,
que a fuego martillaba el pensamiento.
Nosotros los de entonces, venidos de los barrios,
los de las casas ricas y los huertos,
nosotros los de acero y los de cobre,
los de colchón de plumas aún estamos,
los de carne no están... Esos murieron.
Mas no se mata el cobre y el estaño,
ni tampoco se mata el oro negro,
eso fuimos algunos, los de entonces,
los que pusimos tierra de por medio,
y hoy ofrendamos flores en las tumbas
de los que fueron carne y sucumbieron.
Nosotros los de entonces, soñadores
que sembramos la piel en el sendero,
cuando tendimos puentes con Mariátegui
para cruzar los golpes de Vallejo;
los que vimos el cielo con Neruda,
los que estudiamos lengua con Cisneros,
los que charlamos largo con Sybila
sobre Arguedas y el sueño del imperio...
Nosotros ya no somos los de entonces,
los que murieron nunca serán viejos.
KARIM
